Foto cedida por Sandra Cohn. Estados Unidos
La
tarde está muriendo
como
un hogar humilde que se apaga.
Allá,
sobre los montes,
quedan
algunas brasas.
Y
ese árbol roto en el camino blanco
hace
llorar de lástima.
¡Dos
ramas en el tronco herido, y una
hoja
marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?...
Entre los álamos de oro,
lejos,
la sombra del amor te aguarda
Antonio
Machado
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